FRANCISCO JOSE DE GOYA Y LUCIENTES
(FUENDETODOS, 1746-BURDEOS, 1828)
“No tengo ya vista, ni pulso; no tengo pluma,
ni tintero; pero me sobra con la voluntad
(me queda sobrada voluntad)”.
Goya.
LOS CAPRICHOS DE GOYA
Se ha dicho que el pueblo español no sabe nunca lo que quiere, porque sabe siempre lo que no
quiere. Que a fuerza de no saber lo que quiere, aprende a saber lo que no quiere. Y en eso
consiste el capricho. En esto, el ser, como los niños, caprichoso. El capricho de la voluntad en el
hombre, lo más voluntarioso del hombre, es esa arbitrariedad negativa. El hombre, el pueblo,
empieza por afirmarse caprichosamente por la negación. Con tal de hacer su voluntad, y por
hacerla solamente, puramente, el hombre, el pueblo, se hace, como el niño, caprichoso,
voluntarioso. Pintar como querer, es pintar voluntaria o voluntariosamente: caprichosamente. El
hombre que hace su capricho hace lo más puramente voluntario que se puede hacer, lo más
hondamente voluntario. Acaso lo más profundamente humano. Lo más verdadero de su ser.
Estamos ante un aragonés universal, nacido en Fuendetodos el 30 de marzo de 1746, que
escribió, con sus pinceles, algunos de los capítulos más dramáticos de la historia de España a
caballo entre los dos siglos claves de la moderna historia de Europa. Francisco José de Goya y
Lucientes pierde el habla durante una hora el 2 de abril de 1828, catorce días más tarde, muere.
Cómo y por qué pintaba Goya. Cómo pintaba caprichosamente, voluntariamente. Cómo pintaba
libremente y necesariamente, a la vez, como pintó. Cómo pintó en su tiempo. Como pintó su
tiempo.
“El tiempo también pinta”, nos decía este aragonés universal. Pues ¿qué pinta el tiempo? ¿Qué
tiene que ver con la pintura o en la pintura el tiempo? ¿No es, en cierto modo, la pintura,
negación del tiempo? El tiempo, la historia, no pintan nada. ¿Qué caprichosas afirmación es
ésta? ¿Caprichosa, disparatada? ¿No es la pintura, caprichosamente, un puro contratiempo
disparatado?
Demos por buena la afirmación goyesca y preguntemos, si el tiempo también pinta, ¿cómo
pinta? ¿Pinta como Goya? ¿Pinta como quiere?
La humanización del arte de pintar -arte poético y no histórico, esto es, revolucionario y no
evolutivo-, es la primera verdad, disparatada y caprichosa, de nuestro Goya; la que caracteriza su
pintura como pura voluntariedad; como capricho. Como pura representación, la pintura de Goya
es siempre disparatada, caprichosa. Como pura voluntariedad es asombrosamente exacta, justa,
precisa, creadora; inventiva; fantástica. Monstruosamente genial.
Los monstruos más disparatados y caprichosos de toda la pintura goyesca son probablemente sus
retratos. (La Chinchón. María Luisa. Las majas.). Cualquiera.
La voluntariedad de nuestro Goya se expresa con la misma fuerza, o quizás con más, cuando lo
hace con delicadeza extremada; con aparente suavidad.
Goya es la revelación de nuestro pueblo. Su verdad que salta a los ojos. Por eso ahora lo vemos
tan claramente. El pintor se vuelve contra sí mismo, o se revuelve contra su propio ser, para
traspasarlo de apetencias vivas, de verdades claras.
Las verdades más claras de España son las populares que nos pintó Goya. No hay pintura más
clara para los ojos, como para el entendimiento -para el entendimiento humano de lo español-
que la oscura y clara, la negra o roja, blanca o coloreada, del enorme Goya. Si no es, andando el
tiempo, la del no menos caprichoso y disparatado Picasso. Y preguntamos con Alberti: “¿Qué
pensaría Goya de Picasso? / ¿Lo que piensa él de Goya?”.
Francisco Arias Solis
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